山中砌石與沉香詩

◎曹遷迅

松 林

根與水的后人， 山石附著土壤， 蕩漾起伏的波浪； 脊線交織，宛如散落的陽光， 松香漫溢——粗糙硬皮的細膩， 抹去木質的掌紋， 歲月的印章。 大地再次從黑暗中升起， 狹長如幼鳥心臟的影像， 掠過面孔， 沿著鼻梁滴落。 我行走在山的陰坡。 山嶺， 顏色， 在預見與征兆之中搖擺； 似有霧靄， 天空中， 香煙一般藍，朝我涌來， 翻過云端。

靴子的響聲， 書頁一樣窸窣。 落葉滿山， 腐朽的味道， 在腳下， 踩著， 云一樣松散； 清逸而淡漠， 聲音像星星一樣， 將山中的空寂點染。 兔子的足跡， 鹿的足跡， 或許有過， 在露水的洗滌下已消失不見。 樹上， 石頭上， 長著青苔， 偶爾還有幾處鳥糞，像是來自上一個時代。 我大口呼吸著， 這并無貪念。 我已經看到， 觸摸到， 在黑暗的一邊， 隱而不見的一邊， 它在下沉， 它在上升。 我知道， 它是清晨的第一個存在， 赤裸中下沉， 涌向地底深藏的追念。 它隱而不見， 在另一片天空中清晰， 在陽光中溢出， 發(fā)出香味， 沉默中似乎可以聽見。

現在， 我能夠看到所有文字與畫面以外的這些樹葉的顏色。舊時的視野常常引發(fā)我的聯想， 我從未見過的翠綠， 在幽靜的山谷中醒來。 馥郁的香氣， 纏繞在指尖， 從我胃中反芻出一抹甘甜； 又在我耳旁低語， 月光之下， 滿月后的夜晚。 我無法命名那種狀態(tài)， 我好像已經看不清， 摸不到， 嘗不透， 聞不了， 聽不見， 似一片松葉， 緩緩墜入山間。

燭 火

在空寂的青瓦下， 屋子里燃起一抹燭光。 時而有風吹草動，燭芯搖曳， 墻面上淡淡一片影子， 似在愈發(fā)有質感的空氣里， 隱隱搖晃。 光線流動， 閃爍， 時而低語， 讓我重拾對時間的認識。在這空乏乃至有所缺席的日子里， 一切還在持續(xù)。

山林中的電網， 在陣雨中失聲。 在窗邊仰頭凝望， 電線桿上搭著琴譜似的線纜， 像是人文與藝術的生動速寫， 一路起伏， 向東， 向南， 向北， 遠遠繪往西南山谷的河川。 垂掛上一行行燕子， 麻雀指引而來， 源自水泥大壩的無形重載。

晶瑩的天光在細雨中流淌， 詞語在電線中傳輸， 裝在黑色橡膠郵包里的銅線信紙上， 一滴滴雨珠， 把紙頁浸濕。 排除故障之后的流程： 現代而又古老， 源自古老的從天引火的儀式， 胸肺輕啟， 發(fā)出共鳴， 原始中傳來漢語的禱詞錄音。 火焰， 溫暖， 光明， 通訊， 我們變得無比渺小， 小到可以流星般劃過針眼的孔隙。 情感與話語， 在大地的輪轉中交遞。 此生與來世之間， 孩子與老人凝眸的河里， 一縷消釋如煙的房子， 余燼又隨風幻化出火星。 一條泥濘的小徑鋪上磚石、 瀝青， 碾過曲木、 鐵皮、 橡膠、車輪回到了哪里？ 臥室里涼爽的清光， 黃鸝啼唱， 草叢傳來昆蟲的驚鳴。 從未結束， 從未等待， 唯有掌紋留下痕跡。 它是我的記憶， 可我并不記得， 也沒有人能再將它想起。

直到如今， 靜靜地， 我選擇吹滅蠟燭。 燭火并未熄滅， 它不知在何處兜轉， 重新引燃我電燈的燈芯。

夏 螢

夏天的光影是靈動的， 它們有精靈般的羽翼， 存在于我們與自然共存的神性之中。 像一群嬉戲打鬧的稚童， 依偎著， 穿過獨一無二的季節(jié)。 在清風帶來的云中入眠， 催起一絲模糊的向往與平靜， 化作一場細雨。

所以呵， 作為一個詩人， 在這個季節(jié)里， 我不需要為韻律操心。 我僅僅是在如實記錄： 兩道從不會相同的陰影， 光線一束蔓延向另一束， 變大后破裂， 像一圈圈泡沫。

我也不必絞盡腦汁地思考， 尋求誘人的幻想與夢境。 我只需要調動自己的感官， 學會傾聽與觀察， 必要時的觸碰， 那便是最真摯的思想， 最接近事物存在的本身。

當然， 再好的觀察者也會疲倦， 詩人也會有憂郁的時刻， 比如現在。 此時的我在思考， 并思考自己思考的意義。 渴望詮釋自然， 最后被自己打斷。

怎么辦？ 沒有靈感。

我有時帶上兜網， 在草叢里網上幾只螢火蟲。 當即把它們裝進隨身攜帶的茶壺里， 讓它們自個兒撞著玻璃， 像一陣風吹亂的流星， 等到翌日清晨才放它們離去。

睡覺前， 我會新換一套睡衣， 把茶壺放在木桌上， 迎著月光，投下長長的陰影。 待到夜深人靜時， 睡夢中的我會悄悄起身， 用茶壺灌滿月光——泡茶。