童年的翅膀

炫舞輕風(fēng)

初冬，繁喧的市中心，一個(gè)陌生的街頭，人群匆匆流過(guò)。那是一家打烊了的店鋪，在那積了一層灰的落地窗里面，它閃爍著幽光，冷暗的，熟悉的，還多少帶點(diǎn)兒詩(shī)意。

“驀然回首，那人卻在燈火闌珊處?！?/p>

它是那么熟悉而又陌生。對(duì)面的霓紅燈閃爍，照亮它修長(zhǎng)的四條腿。有什么被突然提起，那些關(guān)于鋼琴的，落寞塵封的夢(mèng)想。

我不知道學(xué)琴什么時(shí)候如一陣“韓流”般涌進(jìn)每個(gè)角落，琴童們滿(mǎn)懷期待地望著那龐然大物，再看著期待破滅摸著手上磨疼的地方，還有那些擦干眼淚走上陌生的大臺(tái)子的孩子，和等待他們“出人頭地”的鮮花與掌聲。我不知道他們懂不懂鋼琴?？墒俏矣钟惺裁促Y格評(píng)論呢？——那些所謂的天賦已經(jīng)全在成長(zhǎng)的隧道中被磨鈍，看著他們手心流淌出的音樂(lè)，空洞的贊美，和母親們或焦灼或滿(mǎn)足的容顏，一天天一年年有什么在老去。

在我將近四歲的時(shí)候，媽媽找了個(gè)鋼琴老師，她對(duì)她說(shuō)，你只要教她玩就好了——我不要她考級(jí)的。老師是個(gè)和藹的音樂(lè)教師，有著纖長(zhǎng)的手指和溫暖的笑臉，在我踮著腳提著鞋子走進(jìn)她的家時(shí)，陽(yáng)光下那一架沒(méi)有翅膀的鋼琴依舊動(dòng)人無(wú)比，每一次的遇見(jiàn)，都如同初次見(jiàn)面。

忘記是在哪里見(jiàn)到的鋼琴，有著一只翅膀的鋼琴，它孤獨(dú)地站在一個(gè)圓臺(tái)上，仿佛可以帶我飛。那時(shí)候的星光滿(mǎn)天和數(shù)著日子的期待，幻化成音符飛落心間。黑白兩色的琴鍵流淌出純色的光澤，如水的琴聲似乎可以催開(kāi)每一朵遲鈍的春花。慢慢地，它們充盈著，飛舞著再徐徐落下。

是誰(shuí)說(shuō)過(guò)鋼琴是貴族的音樂(lè)，想到兩個(gè)字——胡扯。當(dāng)音樂(lè)被劃分等級(jí)與釘上商標(biāo)時(shí)，只是枯了色的紙幣。當(dāng)所有人窮人富人暴發(fā)戶(hù)老教授小學(xué)教師的兒女們都開(kāi)始努力地為那個(gè)等級(jí)證書(shū)努力時(shí)，那些高昂的學(xué)費(fèi)慢慢地灼傷了孩子的眼。其實(shí)他們付出的，或許是更為高昂的，音樂(lè)的歡愉。

記得老師曾說(shuō)過(guò)的，學(xué)音樂(lè)的人，要有一顆純潔的心。

或許那時(shí)她的語(yǔ)言還并沒(méi)有這么華麗，只是那時(shí)腳還不能落到地板上的女孩兒，依舊在向往著那么一天，那么一天她能夠擁有一架那樣的長(zhǎng)了翅膀的鋼琴。它會(huì)飛。

終于我也會(huì)扎上整齊的小辮子穿著過(guò)膝的百褶裙黑皮鞋走上那些看似高不可攀的舞臺(tái)，去撫摩那架眾目睽睽下夢(mèng)一般的鋼琴。我不知道為什么它只有一個(gè)翅膀。鳥(niǎo)兒要有一雙翅膀，才能飛翔。

——孩子，另一雙翅膀，就在你心里。

雙色的鍵盤(pán)，如無(wú)盡的旋梯，不知將延伸到哪里。那時(shí)淺淺的月光漏入窗欄，落在琴鍵上如同飛濺起的浪花。我反復(fù)地彈過(guò)的一首曲子，名字已經(jīng)淡忘，只依稀記得似乎是講述動(dòng)物園里的動(dòng)物們夜里的狂歡。孤獨(dú)的，瘋狂的，未解的，鋼琴。

我孤獨(dú)的夢(mèng)，匆匆收了場(chǎng)的夢(mèng)，依舊存儲(chǔ)在那里。日后看到的那些差一點(diǎn)兒就能屬于我的光芒，它們漸漸地淡出了生命的軌跡。一次音樂(lè)課后，坐在教室里面按了幾下陌生的琴鍵——它依舊是童年的那雙翅膀嗎？那已載在我的身上的無(wú)形的翅膀，仿佛可以一直帶我，低低地飛。