朗讀體

等我再老一些

楊北城

等我再老一些，而你正好還有力氣

穿過秋天柔軟的午后向我走來

我從一本書中抬起頭，慢慢睜開眼睛

我可能已經(jīng)看不清你的模樣

請原諒我，如今只關注眼前的事物

和過去的聲音，一張打開的舊唱片

倒回去聽，某個細微的停頓

你刻意為我蒼老時留下的印記

我從發(fā)呆的影子里起身，已經(jīng)睡過午覺

當我迎向你時，還是會臉紅

不過你看不出我皺紋后面的變化

像不停犯錯的少年，大喊大叫

“快幫我找到那套黑色的獵裝

我要騎著哈雷摩托，帶你去沙漠上兜風”

那是我們年輕時，也沒去過的沙灘

我們旁若無人，像兩個老不死的瘋子

說完，笑得喘不過氣來

“你應該等我老到足夠好，再來看我”

那時我有足夠的耐心，聽你無用的嘮叨

遵從你的旨意，并滿心歡喜

哦，我知道

時光也不會催促，一個要老去的人

那就再等等吧，等我老到掌心溫潤

一抬手，就指向了遼闊的天空

“那時，我心里的寧靜，比你的黑夜更多”

楊北城，祖籍江西南康，現(xiàn)居北京。出版詩集《皈依之路》《傾斜》《暮色將至》，主編《二十一世紀江西詩歌精選》。詩作散見于《詩刊》《詩選刊》《中國作家》《海燕》《詩潮》《詩林》《芳草》等刊，并被收入各種選本。

我身后的故鄉(xiāng)（外一首）

渭波

這個夏天

許多鋼鐵靠上了樹木

靠上那些綠，靠上

我身后的故鄉(xiāng)

這是鋼鐵與樹木構成的殘景

泊在哪怕只有一粒種籽所依戀的土地

我的祖父老了，老在樹木的根部

像一把齒痕銹鈍的鐮刀

叫在夏日的田畦

刀口里，站著我的父親

那么多背光的流云

卷走了莊稼和它的芒

這是汗水融入淚水后一再上漲的歲月之河

墜落的枝葉握緊了扭曲的鐵器

而我，在舊書攤上學習火車的叫聲

卻常常叫出祖父拍打老屋的嘆息，以及

父親蹲在路上的

長長的低喚

這個夏天

剝了皮的樹木紛紛擠進城市

叫著鋸子

叫著釘子

叫著鋼鐵

而我，已在食指點擊肋骨的瞬間

觸動了祖?zhèn)鞯拿}絡

紀念春天

紀念春天

紀念粘貼家園的燕兒

紀念燕兒剪不了的風

紀念風后面的雨

紀念雨中拐彎的鄉(xiāng)間小河

紀念河上河下的青山

紀念青山照明的村莊

紀念傳遍村莊的徽派瓦屋

紀念坐在屋檐下掂量石柱的一位老人

紀念從老人手心滑落門背的一根竹杖

紀念竹杖與門背的蛛網(wǎng)發(fā)生的一段距離

紀念距離與距離鏈接過的春天

渭波，本名鄭渭波，中國作協(xié)會員，江西省作協(xié)理事，上饒市作協(xié)副主席。在海內(nèi)外300多種報刊發(fā)表文學作品1600余篇（首）。作品入選近百種選集或叢書。有30余篇作品在知名報刊或征文大賽獲獎。著有詩集《裂片的鋒芒》《漂流的家園》等。

母親的村莊

高鵬飛

一去二三里，留下的不是村

想就花酒，你也無處可尋故人莊

行人，車流，邀得柳暗花明游

山際來煙，雨里雞鳴，榆錢落盡

媽媽，原諒兒子用這種方式

打開村莊的大門

我知道，這些都是病句

都不是我生命駐扎過的貧瘠

媽媽，也一并原諒您的小孫女吧

她至今沒逮過蛐蛐，沒挖過田鼠

沒見過樹林里的狼

也沒穿過補丁衣褲、布棉鞋

媽媽，她還分不清莜麥胡麻

沒搓過玉米、葵花

沒挑過水、抱過柴、喂過羊、等過雞下蛋

媽媽，這本是我要教給她的

從柳樹發(fā)芽開始的柔韌

到一株玉米拔節(jié)時的倔強

炊煙的圖畫里，聞出柴火，麥秸

和生活的味道

而我，一再打斷您的視線

斷線的雨，無人開鐮的秋天

杏樹空落一地的酸甜

媽媽，當我把地鐵、車站

和一張紙的表格貼在夢鄉(xiāng)

我仿佛聽到來自塬上的一聲嘆息

媽媽，最初的記憶越是泯滅

到最后越是被風吹成火焰

高鵬飛，70后，山西右玉人，現(xiàn)居大同。詩文散見于《綠風》《星星》《詩潮》《詩選刊》《詩歌月刊》《人民日報》《散文詩世界》等報刊。