村莊里的樹

吳　亮

村莊寒冷的季節(jié)，寒冷的夜，把那些樹的影子拉長(zhǎng)，從茁壯到死亡。星星是樹的眼睛，夜風(fēng)是樹的衣裳，那根須緊攥命運(yùn)的苦難，讓我每一次見到都會(huì)想起我的鄉(xiāng)親，明明知道生活的不易，卻依然不舍不棄，世世代代，一脈相傳地耕耘不息。誰也說不清楚這些樹還會(huì)延續(xù)多少年，村莊里的人還會(huì)繁衍多少代，喜鵲還會(huì)在老樹的枝頭啼鳴多少個(gè)黃昏。

從我懂事起，祖輩們都還在，而現(xiàn)在他們就像一季葉子在樹上長(zhǎng)夠了一樣，也都在村莊里活夠了日子，又像枯黃的葉子落入老樹腳下的泥土一樣，也被埋入了樹下的墳里。每逢清明掃墓時(shí)，父親都給我介紹每一座新墳，那語氣那聲音就像在說哪道田埂又崩了，或者哪家院墻又倒了一截。而我，仿佛聽到了老樹落葉的聲音，一層覆蓋一層，靜靜地，沒有任何聲響。

這些人老透了一個(gè)，就埋進(jìn)土里一個(gè)，村人們一茬接一茬地來來往往，而村莊仍是這么個(gè)村莊。如同葉子，不管它們?cè)敢獠辉敢?，努力不努力，都在隨著日子長(zhǎng)，長(zhǎng)透了一片，就落掉了一片。葉子一片一片、一季一季地掉，而老樹仍然在那個(gè)地方。老樹的葉子，一季一季地?fù)Q著，就像我們永遠(yuǎn)都能看到老樹身上有著繁密的葉子一樣，我們永遠(yuǎn)都能看到村莊里有著匆匆走著或者從容踱著的人。其實(shí)老樹上的葉子已經(jīng)不是原來的那些葉子，雖然看上去都差不多，村莊里的人也早已不是原來那一撥人，雖然他們長(zhǎng)得都差不多，他們過的日子也差不多。甚至有時(shí)想想，村莊里的人還不如老樹上的葉子，葉子長(zhǎng)在高高的樹上，更好看一些，而村莊里的人窩在矮矮的房里，躺在窄窄的炕上，勞作在一個(gè)小小的土埂里，棲息在某一個(gè)廳堂的門坎上，一點(diǎn)也不引人注意，說老就老了一個(gè)。過幾天，村莊里的人湊在了一起，偶爾聊幾句這又老去了的人的悲悲喜喜，一切也就算是過去了。

我知道，就像樹葉究竟是要落到土里一樣，村莊里的這些人無論長(zhǎng)得多么結(jié)實(shí)都得埋進(jìn)樹下的墳里。這些活蹦亂跳的小孩子，這些英俊瀟灑得錘子都砸不壞的小伙子，這些漂亮、可愛、水靈靈、讓人看上一眼就能舒服好些日子的姑娘，他們長(zhǎng)得像春天的葉子一樣青翠有力，但他們都有枯黃的一天，都有飄入泥土的一天。當(dāng)然也有沒黃透就掉了的葉子，比如鄰居家老四，正值壯年，卻已經(jīng)在樹林旁的土里安安靜靜地躺了五年了。其實(shí)也沒什么，誰也無法擔(dān)保一棵樹的每片葉子都能黃透，那么又有誰能擔(dān)保村莊里的每一個(gè)人都能把日子活夠呢?

那些樹陪著村莊過了一年又一年。如果樹有眼睛，它一定會(huì)看見村人們的生活，看見自己的葉子在風(fēng)中飄遠(yuǎn)，而更多的葉子卻落在樹下，被村人們掃起來當(dāng)柴燒。樹也會(huì)看見村人們砍它的一個(gè)枝干做了锨把，那個(gè)斷茬又慢慢地長(zhǎng)成樹上的另一只眼睛。它每天都能看見立在墻根的鐵锨，看見它的枝做成的锨把，被一代代的村人們一天天磨光磨細(xì)。祖輩們拿锨出去的早晨它看見了，父輩們一身塵土回來的傍晚它也看見了。整個(gè)晚上，那個(gè)斷茬長(zhǎng)成的樹眼，直直地盯著村莊里的院子，盯著月亮下的窗戶和門。

它們肯定在某個(gè)幽暗的小徑庇護(hù)過村人，并且記住了村人們當(dāng)時(shí)在心里想些什么，需要些什么，哪怕是一絲微妙的心跳乃至呼吸，都會(huì)被樹的年輪記錄。于是，樹干被抬去蓋房，樹根被村人當(dāng)做凳子或餐桌，如釋負(fù)重地去承受一個(gè)人或者一頓晚餐的輕微重量，而后被斧子分解為木材，最終轉(zhuǎn)化為火焰、光亮、炊煙、灰燼、泥土，就像卑微而又自尊的村人們，隱忍起自己的疼痛而賜福眾生。所有樹的最終結(jié)局都是灰燼，類似于所有村人的歸宿都是死亡。但在那些苦難重重的日子，這些微不足道的樹又給過村人們太多的感激。也許村莊周圍的許多東西，都是他們生活的一部分、生命的一部分，在關(guān)鍵時(shí)刻挽留住他們。一株草，一棵樹，一片葉，它們替苦難的村人在土中扎根，在風(fēng)中淺唱，任何一株草的死亡都是人的死亡，任何一棵樹的夭折都是人的夭折，任何一片葉的飄落也都是人的飄落。

樹又像是父輩們另一個(gè)出色的兒子，從小樹苗苗出芽時(shí)就像喂寶寶一樣侍弄，心甘情愿地為它們當(dāng)牛做馬，而后握著刀砍倒一棵棵樹。在倒下的樹頭邊，又可以看見糜腐的樹頭，仔細(xì)辨認(rèn)，那留下的刀痕和新砍的刀跡一樣，這大概是祖輩們的所為。祖輩們砍倒了樹或?yàn)橘u錢，或當(dāng)柴片，或用建房，總之是為了供養(yǎng)自己，一片片的樹木被他們砍倒之后，一個(gè)個(gè)的祖輩也相繼去世了。正如樹上有的綠葉飄落下來，沒有飄落的還掛在枝頭悲涼地歌唱，其實(shí)樹的輪回就是人的輪回，樹必須靠根須拼命吸收養(yǎng)分，而一個(gè)人也必須要靠雙手養(yǎng)活自己，但最終又都回到了土里，回到了供養(yǎng)過他的樹木根處，滋養(yǎng)著被父輩們砍倒的樹。

死者與生者，在同一棵樹下，互不相讓又相融如一。時(shí)間就這樣往前推移，過去的100年，一代人離去，另一代人入住村莊。一代人一過，天上會(huì)落一層土，把該埋的埋掉一些。下一代人在塵土上生活，不必知道腳下踩著什么，也不必知道上一代人變成了什么。反正樹就那么往高處長(zhǎng)，葉子就那么掛在枝頭。100年里落下的土，厚有3尺，夠樹木扎根，夠讓土豆和胡蘿卜埋牢果實(shí)。除了埋人和種樹，村人不會(huì)輕易往更深處挖土，那是祖輩們安息的部分，或許早已成為了樹的根。所以，村莊里的每一棵樹，都是父輩們的一個(gè)親人，隨便抱著一棵，都會(huì)毫不猶豫地叫上一聲爹娘。

多少年來，那些生生不息的樹，為著村人的生老病死而晃動(dòng)。對(duì)于遠(yuǎn)行的腳，對(duì)于飛上天空的翅膀，根就像永不能扯斷的繩子。它的枝干指著許多的路，起點(diǎn)卻只有一個(gè)，終點(diǎn)也只有一個(gè)，每一個(gè)離開村莊的人，都帶走了一片綠葉，而留下了一條根。

這讓我對(duì)一切充滿了敬意，無論是生命的，還是被我們視為非生命的，無論是一粒蟄伏在綠葉間的蟲子，還是樹根下的一粒泥土。一切都有著自己的思想和靈魂。那些從村莊里走進(jìn)城市的人家，那些在城市里生活了多年，但根須還沒有從樹根的泥土里全部拔出來的人，那些在城市里沉睡，但夢(mèng)的腳趾還常常粘滿泥土的人。靈魂也許是不會(huì)流落的，它既已注定永遠(yuǎn)屬于某一粒塵土，不管歲月多么的蒼涼，不管腳步多么的遙遠(yuǎn)，不管回家的路多么的漫長(zhǎng)，不管生命是多么的沉浮，他們都是一定要飛回去的，回到一粒溫?zé)岬哪嗤晾?，回到一縷低低的炊煙里，回到一條歪歪的田埂上，回到一聲蒼老的召喚里，回到一棵生命的樹根之下。

人生的確是一只倦鳥，無數(shù)的樹只是它的驛站，而它最終能否抵達(dá)一棵屬于自己的樹，把自己當(dāng)做這樹的一枚葉子，讓自己成為這樹的一片翅膀，卻常常是個(gè)疑慮。就像我在十幾年的時(shí)間里，才知道那些樹的生長(zhǎng)與衰亡，而我是否是它枝條上那只半停半飛的鳥，還是無法知曉。但我還是要努力地向上飛，努力地抵達(dá)一棵樹的頂部，讓自己的翅膀變得更加硬朗和開闊。

在我向上飛翔的季節(jié)，我看見那些樹們最先報(bào)道每天的黎明。它接受風(fēng)吹日曬，歲月的光陰把它掏空，它的身子越來越粗大，它的毛病也越發(fā)明顯，它的空心有時(shí)成了一條蛇的房子，我仿佛看見那條蛇就是村人們，在夏日勞作，在冬日長(zhǎng)眠，而后離開村莊、離開樹、走向遠(yuǎn)方。其實(shí)那粗長(zhǎng)的房子又多像一口棺木，樹心的棺木又是一個(gè)暗示，正如兒時(shí)玩過的捉迷藏，又如一只無人認(rèn)領(lǐng)的包裹，最終將不知去向。但我不知道，假如棺木的暗示陡然來臨，我這只如寄的包裹，又將去向何方。是啊，人要穿過多少年，多少呻吟、多少昏迷、多少血光、多少個(gè)死神窺視的夜晚，才能寄出這只如寄的包裹，才能以大地為炕，草木為氈，松陪鶴伴，延續(xù)斷裂在親人記憶里的孤獨(dú)百年。看來，人生百年，輝煌也好，落寞也罷，的確莫過于樹木一秋，百年之后，落腳于大地心肺。如有來生，想必會(huì)傲棄前塵，從容釋懷，甘做一世的草心人吧。

作者簡(jiǎn)介：

吳亮，湖北人，有小說散文三十多萬字發(fā)表于《解放軍文藝》、《芒種》、《西南軍事文學(xué)》、《長(zhǎng)江文藝》、《廈門文學(xué)》、《歲月》、《延安文學(xué)》、《遼河》等刊物，著有小說集《帶我去飛翔》。