獨(dú)自讀書的夜晚（外一首）

○四四

如果生活的凜冽縫隙中長出絲絨般迷人的玫瑰，

我久經(jīng)動蕩的心在它們的安撫下暫歸寧靜。

親愛的，你藏匿于濃密而多汁的夜晚；或者，

你在陳舊的書頁之中熱切地呼喚我；或者，

你寫下的清泉和明月、悲歌和病酒—

它們—是我血液和精魄的一部分—

當(dāng)孤獨(dú)感、挫敗感、虛無感再一次洶涌之時，

而我們不再年輕，而我們懷揣盛大的夢想和愛意。

海水般遼闊的蔚藍(lán)在夜晚的神秘洞穴中靜默流淌，

黑夜給予我們的不只是孤獨(dú)及彌散其中的浪漫和憂傷，

而是更為豐富的美好和安寧—

它意味著反思和序曲，也意味著毀滅和重生。

我仍然對閱讀充滿敬意和恐懼，就像對待愛情，

我深諳其美，也深受其害；我贊美它，也嘲諷它。

三月

好雨潤物，野徑紅濕—

更多的事物從沉睡中復(fù)活。

三月的力量和溫情像母親的懷抱—

她的笑永遠(yuǎn)年輕，鮮嫩，有著故鄉(xiāng)的底色和味道。

不滅的燈盞是無限循環(huán)的贊美詩，

每一個黑夜，我恐懼的事物被它們照亮，驅(qū)逐。

而孤獨(dú)洶涌，而靈魂破碎，而衰老迫近，

而我仍然像多年前踽踽獨(dú)行，一個懷揣虛無之人。

即使我寫下的文字嵌著我骨骼的碎片和血液的倒影，

它們會不會在受到引誘或傷害之時迷失，變形，死亡？

復(fù)活意味著什么？它是不是重復(fù)著虛無，使它更為真實(shí)？

或者，三月和母親都是可疑的—過隙白駒，茫茫蕩蕩。

如果我在三月種下的薔薇長出了不朽的神話，

我在昨天乘上的那列火車也將神話一樣不朽。