在黑暗中生還（四章）

內(nèi)蒙古 馬端剛

半日浮生

1

不妨輕側(cè)而躺，且聽我歌入眠。

臨窗而坐，打開凜冽的北風，這是孤獨，這是半日浮生，這是高樓大廈投下的陰影，在包克圖，在陰山，在燈下，在街頭，守護月亮的馬匹，圓缺中漸漸衰老。身體的牢獄中，反省的靈魂，忽然間變得明亮……

即使生活在黑夜，即使春花枯坐荒草，即使希冀空落，徒然傷感。也要在十字路口看著遠方，看著單薄的肩膀，然后閉上眼，在不熟悉的深巷哼唱褪色的旋律。

悲痛，如失去童年的信仰。愛恨，取舍，困在落滿灰塵的房間，聲音久久回蕩。

一團不死的火，它的世界里有清晨、黃昏、大海、山林。它退隱山村，像黑暗里的光，不隨波逐流，不遺世獨立，在不可觸及的塵世背后，腐爛的起點，泛黃的經(jīng)緯，春天煦暖，夏天奔放，秋天熱烈，冬天蕭索，交匯的影子，相似的疼痛，我盡力去碰觸，去接納。那即將消逝的光，在另一邊，你感受到頁面翻轉(zhuǎn)，你看到燭火燃盡，呼吸，呼吸……

2

烏云漫過，夜臃腫。一樣的精神，一樣的魂魄，只是你更精致，更鬼魅，難以編排，鋪陳。

用沉寂，用執(zhí)念，燃燒的時候，才可能找到斷裂的鏡像。萬花筒里細細碎片折射出迷人的夢。透過一扇窗，就可以抵達一個人的曠野。無雪，無霜，風吹干的標本，褶皺和裂紋的故事悄無聲息。

浮生半日，半日浮生，低頭默哀吧。一座習(xí)慣了喧嘩與熱鬧的城市，沒有了肅穆寧靜，更沒有了蒼鷹與駿馬的蹤跡，篆書隸草奪路而逃，這世界薄了，這世界涼了。

而人群黯淡，少年清澈的河流，已經(jīng)泥沙俱下，加劇了肉身的沉重。詞語的夜煎熬著沒有燈盞的遠方，灰色的天，土色的樹，一群口含灰燼的人在迷霧中，隔著薄紗，風即將吹散身體，他們的稚嫩，等待你瘦弱的手撫摸。

世界徐緩，冰凌不化……

沙上書

一粒，一粒，聚與散；一粒，一粒，愛和恨。

海風中，潮水里。她是一條因航行死去的船，氣溫正在下降，蘆花嗚咽，浪花淘盡，在沙上書寫，方寸之間，隱藏著旦角、丑角。落日還是落日，鷗鳥耗盡了最后的一團火。感覺痛時，有波浪漫過肌膚，鹽或者雪，空留幾聲嘆息。

向時間的深處垂釣，救出困頓在深海中的詞語，剩下的虛無與困頓，籠罩著黃昏的墓碑。

并不知道滄海如何演變成桑田，不曾揮戈，也不曾拔劍，帶上火把和筆墨，溢出的墨汁在潮濕的海岸線，抬起頭顱，徘徊的鯨，越來越遠，直到一塊礁石浮出海面。

甲板和船艙只剩下骨架?？諝忾_始發(fā)酵，不能自拔的琴聲順著濤聲，想起一座房子，想起要做一個幸福的人。

一杯酒，一捧沙，分娩蘆葦，也分娩閃電。醒與醒的間隙，道路漆黑，靈魂太孤獨，一半在海里，一半在沙灘。鮮血和金子，把軌跡刻在了碼頭。

紅塵寬廣，厚重的衣衫下，傳來潮起潮落，千帆過盡，細小的尖叫聲，一沙一世界，擦肩的擦肩，錯過的錯過，你開始為下一個黃昏，黎明，找一粒干凈的沙，無論古舊還是新鮮，可以懷念，可以懺悔，可以卷起千堆雪，可以越過萬重山。

在黑暗中生還

看到一顆星星，珍稀又純凈；看到一顆星星，在幽深昏暗的夜晚。

不說疼痛，不說憂傷，年輕的修辭，黃昏中醒來，黎明前死去。你說的站臺、酒吧，鋼鐵鑄造的城市，鳥在天空囚禁，魚在湖水窒息，每一個詞語的秘密，在黑暗中生還。丟失的夢境，守住燈火，信仰，眺望你的孤帆遠影。

秋風編織草圖，留白過多，想象乏力，改變了之前的容貌，你疲憊，影子去了草原。

看一次達爾罕的落日，喝一回茂明安的烈酒，和你一樣，我只屬于一條艾布蓋河，默默流淌。

在最美的夕陽下，唯有敖包，歸家的羊群，你嬌羞的暗許，是唯美，是冬季最后的一只大雁，是蒼老胸膛里的心跳，是不可觸摸的馬頭琴聲。

身置黑暗，草原悲傷孤立，渴望是將我?guī)Щ乩杳鞯奈L，那里遍地青草，有初生的嬰兒，有最后的一朵馬蓮。

在夜晚想念白晝，在荒蕪里想念綠樹。想念遠方的小鎮(zhèn)，想念湖邊眺望的女子。

站在小橋，用漁火描畫你的長發(fā)，和之后的煙雨朦朧。

熟悉的街巷，盛開的玉蘭，翩翩起舞的溫暖，一端在晨曦，一端在黃昏，少年般奔跑。

谷雨，夏至，霜降，長出了翅膀。

笑聲，表白，親吻，回憶里發(fā)酵。

黑與白之間，一個名字的線索，是麥子，是芒刺，是閃電，是彼此緊握的手，每字每句照亮了十八歲的淚水。

你找到宿命的火柴，在凜冽的夜里咬緊牙關(guān)，等待春的枝頭，返青，發(fā)芽，綻放。

我知道你的牢籠漆黑一片，我的微火照不亮你的古代，穿旗袍的女子期盼破繭成蝶的一刻。

歌唱吧，一起將寂靜淹沒，宣紙上會看到千般色彩，從一扇門到另一扇門，你的微笑蘸著一抹胭脂。

在黑暗中生還，月光又返回人間，有你低首的清白，有我抬頭的寂寥。

擁 抱

找到一處人跡罕至的地方，是峭壁和懸崖之間的半米。

花開了，花謝了。

是大火與灰燼交錯的疼痛與吶喊，我在陰山的腹地，無法得到你的蛛絲馬跡，無邊的遼闊與狂野，任憑一顆靈魂出沒。

步入秋天的詞，是父親皸裂的手掌，脫離的了隱澀和朦朧，仿佛舊門梁上的雕花，刻著泛黃的家族史。

而每個死去的魂靈，都有母親一樣憧憬的神情。

是你啊，是你打鼓歌唱，對月暢飲，遠遠的朦朧為風景。

是你啊，是你遠去的那片樹林，春雨后，馬蹄里的淺草飛快地竄了出來。

是你啊，昆都侖河畔奔跑的孩子，不再寫情書，一心抄心經(jīng)。

到了夏，有微風細雨。

一些成長，一些消減。包克圖的閃電為你新劈的棺槨，和棺槨上層層黃土。

天地之間沒有佛語，只有一場我釋放的暴風雪。除夕夜，散落在四方的孩子們，留出一席空位，敬上空空的碗筷，給人間留白。

他們在阿爾丁的一棵樹刻下一個名字，這樣牽掛的人才無愧于心。

大雁離開了你，賽罕塔拉的野草沒心沒肺地瘋長。

氣溫低下來，虛火亂串，充滿了病灶，充滿了紅腫與嘶啞。

你啊，再也看不見鋼鐵大街窗口的歡樂，黃昏的燈火。鏡像還是混沌，恍惚，我愿成為那轉(zhuǎn)瞬即逝的花火擁抱你。

擁抱虛無的夜空，與你眼眶里涌出的雪融為一體。