湖北 胡 昕
1
這座城市,酷似我兒時的池塘。我如一尾幸福的魚兒,藏匿在水草間。
在親切的人群中,匆忙的腳步聲敲碎了我的睡眠,潮水來自一只溫柔的手影,并直逼我的額頭。
我第一次在擁擠不堪里孤獨如荒礁,風起水落處,已全然記不起是誰帶走了我的方向。
夜淡燈火處,時光保持著另外一個季節(jié)的枝葉與花朵。
咖啡屋不再有歌聲飄出來,各種心事紛紛揚揚地碎落一地。
2
時光小心翼翼,但終究是脆弱的。
一只鳥就足夠交出夕陽的心事。
一汪湖水不經(jīng)意間就能出賣與其廝守的樹木。
在指尖跳躍的,未必就能抵達血液的溫度,即便是火焰,即便是海水。
一個人走了,如同一縷炊煙穿過淺淺的靄,無從惦記。
總是漂泊,總是無處安頓。
淚水即便滴穿石頭,也已沒了哀悼的意味。
3
夜色是空洞的。夜色中居住的人群是空洞的。
我們帶走了鳥兒和羊群,上帝卻從我們的生命中抽走了森林和草原。
我們一直是用最美好的時光作賭注,可最終準備迎接的是一場無法抵御的恐慌。
我們并不在乎一無所有。
我們疼痛于自己捍衛(wèi)的莊園是如何在自己的想象中,一點一點地荒蕪。
我們雖然相信自己來自于天使的好意,但不明白到底選擇哪一條路,才能隨天使而去。
4
天空是不會尖叫的,所有的聲音都來自心靈中那條逼仄的花徑。
這樣的日子,并不會因為云彩而精彩,并不會因為陰雨而陰沉。
只有你一如既往地沉默在紫檀叢中,我明白,隱約而至的腳步聲,要在葉面上散開,還需要等待很長時間。
紫檀的枝葉新嫩悅目,神似你姿態(tài)中的某種風情,緩慢而悠然,似乎更接近永恒。
我只能眺望。
我的眼眸被夕陽點燃,爾后,一星一星的暗淡,直至成為闌珊的灰燼。
其實,誰不是用黑暗的方式抵抗夜色呢?
5
能夠被記憶捍衛(wèi)的,往往不是刻骨銘心的景象,也許是一個季節(jié),也許是一個倏忽的影子。
比如這個秋天,平靜得只剩下喘息聲。總想面對,又總是無話可說,又總是不愿揮卻。
已經(jīng)很久不敢提及玫瑰了,其顏色酷似我們的血液,并伴隨難忍的疼痛,將那片大好時光,浸染得不留一絲空白。
一張沙發(fā),在流水中固執(zhí)地挽留住了玫瑰的花瓣。
這座城市,離我們最初的羞澀與紅暈已經(jīng)越來越遠了,紅塵的光芒,是如此地令我們心悸,令我們無法釋懷。
于是,踏空的感覺,在所難免,盡管我們自以為已經(jīng)非常當心。
6
行走在世界的某一條紋路里,我知道,這是我的命運。
走過的或者沒去過的,僅僅只是熟悉與陌生,不是能夠久留的地方。
我只好站在這里,等黑夜將星子點亮,等滿樹的葉子將我修飾成一個傳說。
我并不打算清掃積雪,挽留去春的草地。
倒是夏天的傷痕,讓我看到了突圍的缺口。
心中的告白已被流浪的風帶走,只剩下禿崖上的一只鷹,正以緘默的方式與天空僵持。
我默默地在石壁上劃下一條線,像繩索,也像路標。
7
在時間的深處,巷子穿過我。沒有雨的巷子,依舊悠然、安靜。
青藤正悄然地探過墻頭,結(jié)滿了古韻的丁香,以及星子和露水,還有兒時漏落的語言。
設(shè)計一個邂逅,與故人在巷子里相遇。
故人是一處情景,是一段與心靈押著韻的詩句,當然,也是一個無力把持的雨季。
故人守著巷子里的日子。
于是,便有我的回頭,我的仰慕,還有我門上的鎖不至于銹跡斑斑。
為了阻止路過的鳥兒陷入孤苦,我從遠方帶回了一堆橄欖枝,我執(zhí)意討好天空,并設(shè)法讓巷子躲開一陣雨水。
晴朗終歸是幸福的。
8
等一個人的時候,才會明白什么是天荒地老。
此時,我呆在一個無人知曉的石縫里,一陣雨一聲鳥叫,就是我的天空。
很多情景原本在咫尺之內(nèi),僅因一個背影,就可成為天涯。
月光只是夜的睡眠。
撫摸是風的低語,喚不醒醉去的花朵。
世界在我的面前憔悴不堪,只剩下白天與黑夜。
我返回到我的洪荒之中,筑一處祭壇,等神出現(xiàn)。
9
雪很認真地下著。
事前沒有預演,也不提示什么時候是個頭。它就這樣默然而又氣勢洶洶地下著,不可一世地占領(lǐng)了我的天空與大地。
此時,基本上可以斷定,不會有捉摸不定的影子能夠穿過大雪偷襲我的城池。
我可以安然地享受雪的囚禁了。
新年的祝福聲此起彼伏地陷落在無聲的雪地里。
豐富多彩的表情,沉寂于孩子們的雪雕之中,顯得如此的寒寂與空洞。
我很想出趟門,很想去湖邊采一枝梅,用來懷念在下雪前走失的景物,比如愛情。
10
在一個熟悉的情景里,我們在彼此的眼光中漸漸變得陌生。
你仍然以為你是那棵唯一的樹,以為是一只青蛙成就了一方池塘。
萬千燈火處,你拖曳著的孤寂的影子,并不是你自己。
你淪陷在你親手布置的泥淖中,每一道假想的傷口,都來自現(xiàn)世的情敵。
你是該走了,越遠越好。
放棄你,是對平和日子的拯救。
在神的果樹下,我希望得到一份與果子一樣的雨露和陽光,而不是讓我膜拜的天使。