梨花轉身就是雪（組章）

李茂鳴

梨花轉身就是雪

梨花是一個詞，春風一吹就裂開了嘴，一樹梨花，其實是雪花的一次轉身。

一場雪逮住另一場雪，一場雨追著另一場雨，春天的鳥鳴落地生根，不要說冬天已經過去，倒春寒，比冬天更寒冷更深刻。

一場春天的雨夾雪，說的是雨在前方為雪花引路。

春天里的冬天，美與丑、善與惡、邪惡與正義，還有最后一場殊死搏斗。

一樹潔白的梨花站在村口，更像春天。一口潔白的牙齒，倒春寒，其實是冬天，向春天發(fā)起的一次反撲。

一樹潔白的梨花站在村口，抱緊內心的孤獨和寒冷。

春天越來越強大，我遠遠地看見梨花，正唱著民歌，翻山越嶺，走向遠方。

梨花是雪花的一次轉身，倒春寒，并沒有阻擋住春天的步伐。

油菜花照耀的故鄉(xiāng)

春天，故鄉(xiāng)這個詞在心里不斷地發(fā)芽。

蜜蜂的翅膀，就是春天的方向，一行青草的列車，緩緩地駛入村莊，沿著樹的葉脈，春天已深入到骨髓。

桃花解開紐扣，油菜花迅速拉開春天的大幕，村莊又一次被油菜花包圍，或者說，油菜花又一次，把村莊抱在懷里。

蜜蜂的心臟，更像是一架小小的發(fā)動機，嗡嗡地轉動翅膀，準確降落一朵花的蕊心。春天不僅有了色彩，還有聲音，春回大地，故鄉(xiāng)和我，被油菜花照耀得有點眩暈，站立不穩(wěn)。

我懷抱吉他，一個人在春天的田埂上，歌聲里的憂傷，比河水還要深刻。

在草堂喝茶

杜甫離開成都，只留下一座草屋和一些詩章。

漂泊一生的詩人，在成都生活了三年零九個月，留下了兩百多首詩。那一首《茅屋為秋風所破歌》的詩，最著名的兩句，已雕刻在門口的石碑上。

茅屋成了詩的殿堂，通向茅屋的道路，成了一條詩的大道，參觀的人絡繹不絕。

杜甫站在草堂的門邊，比以前更瘦，更加憔悴，面對窮得只剩金錢的老板，杜甫不停地搖頭，說不出一句話來。

草堂，一面鏡子，讓一些所謂的詩人無地自容。

在草堂里喝茶，茶杯里長出一棵茶樹，從春天飛出的兩粒鳥鳴，濺起心中的漣漪。

進城的鳥

城市的高樓，越來越瘦。寬肩膀的城市，已越來越扛不住天空的壓力。

進城的鳥，斜著翅膀，在高樓之間穿行，最大限度地用翅膀平衡生活。

有時落到高壓線上，鳥不知道腳下，有上萬伏的電流流淌。

在城市高樓的玻璃幕墻下面，我總是不斷拾到鳥的羽毛，剛進城的鳥，也許還不識，城市玻璃的偽裝。

雞鳴的花朵

雞鳴是一條時間的藤蔓上，開出的花朵，離故鄉(xiāng)越遠，雞鳴這盞燈就越明亮。

在故鄉(xiāng)公雞打鳴，母雞下蛋，分工總是十分明確。雞鳴一層一層地剝去夜色的外殼，最后啄出一粒嶄新的紅日。

生根的炊煙，在雞鳴聲中越長越高，長成母親那一聲遼闊的呼喚。

在城市的夜里，時間的腳步總是深一腳淺一腳地在一個圓盤里踏步。

我枕著時針的腳步，卻無法入眠，總感覺時間的漏洞，在不停地下雨。

在城市的高樓生活，聞得到雞湯的香味，看得見啃光的雞的骨頭。但卻聽不見，那一聲遠又一聲近的遼闊的雞鳴。

黃昏，總看見故鄉(xiāng)的雞，正被一筐一筐裝上貨車。汽車發(fā)動的時候，也是最激動人心的時刻，籠子里的雞，都集體把頭倒向故鄉(xiāng)，發(fā)出最后，一聲聲鳴叫，算是告別。