風(fēng)之像（外四章）

王猛仁，中國(guó)作家協(xié)會(huì)會(huì)員，中國(guó)書法家協(xié)會(huì)會(huì)員。曾獲“中國(guó)當(dāng)代優(yōu)秀散文詩(shī)作家”稱號(hào)、《莽原》文學(xué)獎(jiǎng)、《詩(shī)歌月刊》年度詩(shī)歌獎(jiǎng)、第十一屆中國(guó)散文詩(shī)天馬獎(jiǎng)、第十八屆黎巴嫩國(guó)際文學(xué)獎(jiǎng)、第六屆中國(guó)當(dāng)代詩(shī)歌獎(jiǎng)。作品發(fā)表在《人民文學(xué)》《人民日?qǐng)?bào)》《詩(shī)刊》《星星》等報(bào)刊。部分作品被譯成英語(yǔ)、意大利語(yǔ)、德語(yǔ)、法語(yǔ)、西班牙語(yǔ)、泰米爾語(yǔ)、日語(yǔ)、韓語(yǔ)、希臘語(yǔ)、俄語(yǔ)、荷蘭語(yǔ)等。著有《養(yǎng)拙堂文存》（九卷）《平原書》《平原歌者》《平原善辭》等。

或許是一支醒著的曲子接近尾聲，便將一個(gè)沒有曼妙的歌謠，嵌進(jìn)沒有紅嘴藍(lán)鵲噤聲的暗時(shí)光。

偌大的山巒峰巔，舞動(dòng)著歷史松柔的觸角，在一個(gè)波光粼粼的清晨，悠然驚醒。

大山掌控森林上空的星辰，此刻響起的鐘聲，多半會(huì)看清自己的力量和裸露的巖壁，莊重地回憶夜色中的靜。

時(shí)間也會(huì)吞噬意念中的多彩云翹，最終，在某個(gè)維度消失。

究竟有多少往事，不動(dòng)聲色地鍛造著太行山脈的這節(jié)歷史，甚至設(shè)想著一尊不朽石碑的構(gòu)圖，以燦爛的光芒，輝映山民后裔的童心。

任何一次夢(mèng)的節(jié)日，自迷惘中開始陶醉，堅(jiān)韌地呼吐出舒展的山風(fēng)，縱使是凄美的呻吟，也不再是虔誠(chéng)的順從。

已經(jīng)沒有多少余光了。

我愿意整夜聽風(fēng)聽雨，看心靈的巨石，高懸于紅色的山體之間，重書剽悍的千里眺望。

脊骨

一次偶然，我熱切地向往高遠(yuǎn)的峰巒，牽著手，緩緩向上攀升。

山的巖頁(yè)，清晰地記載著生命的年輪。

在這被打磨的金黃阡陌中，尋找天空的翅膀和大自然寧?kù)o的饋贈(zèng)，尋找血與火的一次次曝光。

或許，沉默的，并非耳畔回響著大地的無聲召喚。

像曾經(jīng)歷過的某種期許，已發(fā)出鼓樂般的激蕩氣息，詮釋這段神秘而遙遠(yuǎn)的跋涉。

我看到雨后的山楂林，在一片濺濕的紅色中肅立，將干凈與強(qiáng)硬，連同緩慢蕩起的一樹漣漪，重鑄成一輪紅日，獨(dú)自照耀一個(gè)人的心空。

季風(fēng)已在詩(shī)之潮中鼓噪，熟了。

只有冬天的朔風(fēng)和杜鵑鳥的啼鳴，才能在巖石般深沉的眼眶里聚積最后一滴血。

拋卻匍匐的脊骨，便能在生與死中化為星象——

抑或墜落于大地，抑或輝映于星空。

一場(chǎng)雨不足以穿透大漠與煙塵，但它會(huì)在巖殼之上，長(zhǎng)出青苔，默默地涌動(dòng)，漫過一個(gè)季節(jié)又一個(gè)季節(jié)。

聲色之幻

聲色漸暗。流螢熄滅。

林間的麻雀又開始了鳴叫。

而你的心思，仿佛山峰上的薄霧，一層一層，無從拾掇。

我寧愿自己是北方透明的雪花，在陽(yáng)光下消融。

之后，雨水落下，稀釋文字中跳躍的火光。

黃昏從田野里走來。

通體上下，滿是青草、鮮花和泥土的異香。

我決定泊在北太行的修辭里，或隱于夕暮，或明滅于午時(shí)。

一顆星辰，一片羽毛，一塊石頭，微不足道。

我分明看見，躲在山谷里的畫眉鳥，已輕輕推開散文詩(shī)的門扉。

天空，浮游著大朵的白云，我愿意數(shù)著雪地里的足印，捕捉冬晨的花朵。

萬(wàn)物在陽(yáng)光下已化成碧綠的春水，只有晚霞喚起的炊煙是恬靜的。

我不禁笑了，且以微醉的神情表達(dá)這份亙久的感激。

此時(shí)，你站在大山旁，斜斜地看我。

我的形象，其實(shí)并不在我的文本里。

如今，我已無力描述自己的形態(tài)、聲音與色彩。

太陽(yáng)光

猛然抬頭，從你消瘦的背影中，倏忽瞥見早逝的年華和清晰的淚痕。

是的，一次兩手空空的旅行，可接近因貧困與卑賤所造成的意識(shí)空白。

在遼闊的平原大地，我想擁吻一個(gè)真實(shí)的世界。

我想以藝術(shù)之名，拋開一切惱人的虛狂，搜集陌生的靈感。

以清晨落下的第一聲雨點(diǎn)和深度休眠的音符，揮舞著長(zhǎng)斑的長(zhǎng)詩(shī)，像密集的一排排浪花，洗濯清晰的往事

枯榮易變。

眨眼之間，在時(shí)光的縫隙里，我既找不到合適的詞匯，又看不見兀自飛翔的一行白鷺。

你的影子，或蹁躚，或迅疾，或遁于無形。

來日漫長(zhǎng)。

星星與月亮，在晨光中消隱。

要愛，就愛她縹緲的遠(yuǎn)山暮雨，不借閃電驚雷，也不沾染塵世的溫度，靜悄悄地，在不經(jīng)意間，一一重現(xiàn)。

包括我的田壟、樹木和青青草地。

——這是激情的驅(qū)使，還是命運(yùn)的布局？

在燈火闌珊的歡笑中，我并沒有忘記陽(yáng)光的溫暖和晴夜時(shí)的愛撫。

記憶的門

時(shí)間在艱難的盤旋中近于停滯。

碩大的身軀雖然老態(tài)龍鐘，卻奮力地高舉一把詩(shī)的旌旗，企求以袒露的傷口，佑護(hù)彎曲的距離，以及一切弱小的生命。

有人頂著一方井的天，讓幻覺與謊言瞬間毀滅。

太陽(yáng)如捉迷藏的頑童，紛紛駐足，以懷疑的光束，漫過野花，漫過苔泉，漫過習(xí)慣的面孔。

我忽略了四千九百年前的神靈，沉浸在被他們浸染的山色水光之中，聽皮埃爾·勒韋爾迪的詩(shī)句在一本書里竊竊私語(yǔ)。

環(huán)顧四周。

有一雙驚惶、焦慮的眼神，在無序的圖景中。從愛情的地獄走來，貪婪地變幻著方向，以此遮掩幾近凝固的笑聲。

我仿佛看見一位行將老邁的抒情詩(shī)人，面對(duì)陽(yáng)光，面對(duì)無端轉(zhuǎn)移的虛飾，雙眉緊鎖，蔑視人們無法理解的高貴。

誰(shuí)會(huì)懷疑，蒼涼的塵世有金色的太陽(yáng)存在？

所有撥弄記憶之網(wǎng)的花草葉片，均塵封于歷史的殿堂，無法忘卻。