木屋撐起的高原

馬彧

高原性抒情

我已立足高原之巔，此刻，只差一支笛子，奏鳴青藏之音了。第一支笛子由流放20年的高原之子昌耀奏鳴，隨后，千萬(wàn)笛聲重奏，把裂開(kāi)的日月山重新組合，在月亮弦距間起舞，最終，在河湟谷地回歸平靜。

雪山的每一聲吶喊都有回應(yīng)，這便是我在高原歌唱的意義。我們吟誦詩(shī)篇，用不同民族的文字和語(yǔ)言，留下熾熱或冰冷的溫度。我一開(kāi)口，高原的黑夜就大雪紛飛。我一提筆，山野就露出花色。從昆侖山飛出的燕，尾翼才有一羽七彩。

高原的抒情并不是五彩斑斕的絢爛，而是茫茫雪白和無(wú)垠青草的樸素下，山風(fēng)的呼嘯，馬蹄踏碎冰河的狂野。

漫天的沙塵，阻擋不了牧民的步伐。

縱橫的溝壑，在老人的臉頰越來(lái)越深。一切都在茫茫之中無(wú)限縮小，人的軌跡也被空曠的山谷滌盡。

無(wú)需任何技巧，生命在這里如此鮮活。這些青草無(wú)需耕種，貧瘠的土壤也孕育著芳華的生命。雪山崖邊的雪蓮、格桑擁有圣潔的色彩，我的體內(nèi)流淌著高原的血液。

一個(gè)人的青春，顯露原始的鋒芒。

嚎叫穿透荒山，落單的野狼在尋窩。野性的呼喚讓黃昏融化成黑夜，我的高原留存著原始的危險(xiǎn)。而這，正是它特殊的魅力。

高原上的湖泊，是一片重洋，能敲碎游子的心。青湖流滿我的雙眸，我卻不肯藍(lán)。

晝夜盡情地交替，留給我無(wú)限的遼闊。

流湟河旁的木屋

河湟水自雪山來(lái)，泥沙俱下，濁浪排空。流進(jìn)城里，溫潤(rùn)如玉；躺在谷地，成為古城的護(hù)城河。

河畔唯一的山，綿延萬(wàn)里。山頂古塔相連，與北斗七星呼應(yīng)。夜里，我已與一座山對(duì)視了半生，山上木屋里升起的炊煙，仍時(shí)常吸引著我。

木屋的圍墻已倒塌。煙筒還立在黃昏：女人抱著孩子等待丈夫歸來(lái)，等來(lái)的，卻是一場(chǎng)前所未有的山洪。

30年前，姐妹來(lái)到青唐城，晴空萬(wàn)里刮起了沙塵。飛舞的沙塵歇斯底里地呼喊，像是告誡危險(xiǎn)的降臨。沙塵渾濁了湟水河，昆侖風(fēng)又將其抽離，河水復(fù)歸清澈。昨日永遠(yuǎn)為新的昨日替代，唯有生命的厚重難以逾越。

姐姐與愛(ài)人在山上伐木建屋，這是唯一能容下他們的地方了。妹妹在城里安了家，隨后成為湟水河的一支。卻不知山上的夜晚最漆黑，視野最遼闊。一座山和一條河守護(hù)著無(wú)風(fēng)無(wú)浪的日子。

山洪泄下以前，男人在雨里狂奔，穿梭在合歡樹(shù)林，穿梭在夜晚的草地。茫茫的黑夜，不見(jiàn)一顆明亮的星星。山路崎嶇，荊棘劃破回歸者的皮囊。

木屋最后一次保護(hù)了他們。山洪推倒了墻、門(mén)，從木屋的縫隙透過(guò)。經(jīng)歷一場(chǎng)沙塵和一場(chǎng)山洪，木屋在山上更加堅(jiān)實(shí)。

我踏進(jìn)木屋，屋內(nèi)肆意生長(zhǎng)的花草青苔，和諧又美好。離開(kāi)的人是否已經(jīng)回歸人海？河湟的水流過(guò)山腳，讓山成為一艘龐大的船舶。木屋里的人探出頭來(lái)，向苦難揮手告別。

30年后，兩座墓碑立在木屋前，我看到浪子的靈魂回歸了故土。

攀山獻(xiàn)花的妹妹抿著一顆糖，借以稀釋離別的思念。她的長(zhǎng)發(fā)中，有一縷白發(fā)與黑夜融為一體。