一棵樹，脫掉它的袈裟 組章

張 杰（河北石家莊石門實驗學校）

魚的致辭

誰把我們搬到了這里？一筐一筐，永不瞑目。

只有七秒鐘記憶的生靈，橫尸在城市的塵埃中，沉沉睡去，傷痕累累。身上褪去了太陽的金邊，多么渴望以一片汪洋之藍，填滿身體的空虛。

我是蝴蝶，也是魚，長著幽涼、深邃的眼睛。在人世小心地浮游，若世上還有成為廢墟的心緒，請以你的名字，呼喚我。

我以一雙上帝的眼睛

站上云的高度，煢煢如紙，仿佛立于城市的懸崖。

我以一雙上帝的眼睛，把目光投向窗外：低處事物謙卑如塵，眾人整日忙忙碌碌，在城市的脈管中摩擦、飛馳，各自拖著長長的蛛網(wǎng)，互相交織、碰撞，彼此反應，讓謂之“我”的本體成為生活最好的朋友。

當我站上云的高度，高于我之上的還有另一雙無形、緘默的眼睛。它從不與我對視，卻蠶食著我的青春，映照著我的小，和虛無。

昨夜星辰

昨夜，億萬星辰閃著沉靜的光。眾神娉婷的眼睛落在城市披滿灰塵的肩膀上。

一闕殘月似將枯的燈芯，在無岸的銀河里走動。

路燈亮著，沒有一絲睡意。

我站在城市的中心，是日日祭拜星星和月亮的人。

我想把自己變成梧桐、野草和橫亙在天地間的鋼筋水泥，目光旋轉(zhuǎn)，凝望流星墜落，牽著金色尾巴，氣血兩虛，為人間騰空自己的光亮

一個人的夜晚

寒冷檢視著華北大地；季節(jié)，悄悄變了音調(diào)。天空中懸掛的億萬顆石頭，一起交出他們長久的沉默——星光熠熠，喁喁絮談。

我獨自披著夜的黑絲綢，在一張廢舊的稿紙上行軍。有時，筆尖蔓草叢生

引我跌進詞語的黑洞；有時，流水涓涓，撫弄琴音。

我寫下故鄉(xiāng)貧血的山谷，這座我寄居的被燈火籠罩被喧囂重擊的都市。

當月亮貼著樓頂大醉酩酊，跌進眾生白茫茫的夢中

漫天繁星只照著我一個人

雨是長著翅膀的海

雨是長著翅膀的海。

她終不堪自身的重力，追著風，織起水晶的網(wǎng)，落在瓦片、山崗、叢林、草地，或者毫不挑剔地落入流浪漢、乞討者破舊的衣領(lǐng)。

每次降臨，都帶有不確定性：或棲息在河流柔軟的臂彎；或撞向堅硬的石碑、路面，粉身碎骨。

世間物捧著晶瑩、自由的心，都是她用以彈奏的樂器，都是她永遠渴望的故鄉(xiāng)。

她習慣了山高水長，徑自落在大地的棉被上，悉悉索索竊竊細語，扎下密密麻麻、整齊明亮的針腳。

被她親吻過的地方，會長出青苔、蘑菇，和菩提

靠在一棵樹上

一棵樹，脫掉它的袈裟，停止呼吸，無聲地死去了。

靠在一棵死去的梧桐樹上，靠著它的塵沙滿面，靠著他的肝腸寸斷。

孩子般，偎依在它的懷里，貼著他渾身年邁的皺紋，用體溫與它進行一次掏心挖肺地交流。我要取出它體內(nèi)的火種，還要讓它殘存的鹽分，滲進我的身體。而我能給予它什么？

我舉目四望，兩手空空，甚至道不出它的出生和名姓。唯忍痛替它拔掉嵌入肉體的釘子，撫摸它身上的刀痕——那些經(jīng)年累月，已腫脹變形的文字，是我孩提時說給它的心事，直到今夜，還在它身體里吼叫。

頭頂上那輪不曾死去的圓月，不喜不悲，掛在生銹的枝丫上，分泌著乳汁。