根J3

洪小樂

爺爺奶奶的根，在山間的村莊里，他們在那里夙興夜寐、勤勤懇懇地勞作。那里，年節(jié)時的祭禮、清涼的山溪、黃昏里的炊煙，是我老家的味道。

老家里有我童年的回憶。那時，我常央求奶奶給我一只碗，然后和鄉(xiāng)里的孩子們歡天喜地地跑到池塘邊，趴在長滿青苔的石階上，試圖去撈起那些機靈的蝦米，撈著蝦米比撈到星星還開心。若是沉了碗，奶奶會用鄉(xiāng)音嗔怪幾句，隨后又慈祥地再給我一只碗。

老家里的人是老家的靈魂。在某個初夏的黃昏，奶奶去田間收了豆板后，叫我搬來凳子，我們倆就坐在小院里頭，小心翼翼地剝掉豆板厚實的外殼，夕陽緩緩地給我們涂著色。剝完豆板，奶奶和了面，開始用豆板做糕點。不一會兒，面香和豆香就蕩漾在屋子里。眼看著糕點進了大灶，我坐到爺爺膝邊，一邊聽他講著兒時鬧饑荒的故事，一邊看火苗在木柴上肆意舞蹈，時不時噼啪兩聲，火星四濺。糕點出鍋后，奶奶就會帶著我去串門，讓鄰里鄉(xiāng)親共享這簡單的美味。

曾經(jīng)的小女孩漸漸長大，跟著夢想越走越遠，老家似乎成了一個格格不入的世界——沒有燈紅酒綠的繁華，沒有車水馬龍的熱鬧，只有滿墻煙黑的廚房、銹跡斑駁的鐵門、遍地雞糞的后舍……

老家，是被廢棄的古舊，是似曾相識的陌生。

過年時回去，吃幾頓淡漠的飯，和那些或面生或面熟的親戚有上句沒下句地閑聊，最后只好打開電視直勾勾地盯著。只剩爺爺奶奶那輩人在茶水氤氳的熱氣間暢談，用的，也是我們聽不懂的方言。暮色里，幾陣汽車離開的余音過后，只剩下一山又一山的寂靜。

爺爺奶奶那輩人生于斯，長于斯，老于斯，世代為農(nóng)。他們的根深深扎在山里，像夕陽的余光，注定只能沒到地平線之下。

那是他們的生活，是自家腌好的白菜，是柴火燃起的灶臺，是時而發(fā)餿的冷飯，是天不亮就起床，是逢年節(jié)才吃肉，是黃昏里的炊煙裊裊，是晨曦里的雞鳴狗吠。那是他們的習慣，是他們的曾經(jīng)，亦是他們的現(xiàn)在與未來。是曾經(jīng)的貧窮，造就了如今他們有再多錢都舍不得花的節(jié)儉。那是他們的根，是他們一輩子的記憶，亦是我們無法融入，更無法理解的生活。

我們植根于夢想、未來和遠方，卻似乎忘了他們也曾是熱血沸騰、永不服輸?shù)纳倌辍Ｋ麄兊母?，同樣健壯堅強、勇敢無畏地扎在冰封的土壤里，只為我們能有一個更美的春天。

暮色溫柔，窗外的夕陽浸沒了城市的每一幢樓。但愿在某一天，我們能夠穿過干枯皸裂的樹皮，去觸摸那些曾經(jīng)同樣年輕而鮮活的靈魂。