燈祭

王剛

一

姑媽走了，我得回村一趟，送她最后一程。

走進村莊的時候，天已經(jīng)黑了。遠遠地，傳來一陣陣節(jié)奏鮮明的鑼鼓聲，還有先生唱經(jīng)的聲音。腳下的路曾走過千百次，如今長滿了灌木雜草。時間過得真快，當年這條路上的少年，而今早已過了而立之年并以不可阻擋的速度奔向四十的山頭。風挾裹著嗚嗚咽咽的誦經(jīng)聲鉆進耳膜，像一群帶刺的蜂子，蜇痛了我的心。那一刻，我終于明白一個鐵的事實：那盞或明或暗的燈光下，永遠不會再出現(xiàn)姑媽的身影了。

哪怕隔著層層夜幕，我也知道，路的盡頭站著一幢木房，木房的屋檐下掛著一盞燈。那幢木屋，不知道已經(jīng)站立多少年。從記事起，它就站在那里，不言不語。當我離開村莊，它還是站在那里，一聲不吭。

多年前，我還是個懵懂少年。無數(shù)個夜晚，我踩著夜色，走向姑媽家的木房。屋檐下掛著一盞煤油燈，如豆，如星，閃爍著昏黃的光。姑爹坐在凳子上，抱著水煙筒，吧嗒吧嗒地抽著。表弟表妹蹦來跑去，嘻嘻哈哈，打打鬧鬧。姑媽或在納鞋底，飛針走線;或在準備晚餐，柴火熊熊燃燒，她的額頭上滲出細密的汗珠;或端著篩子，來來回回地晃動，包谷面雪花一樣飛落。說真的，我是多么喜歡那種熱氣騰騰的生活場景啊，不輝煌，不奢華，卻有著暖暖的溫度。

多年后，當我偶爾回到故鄉(xiāng)，趁著夜色，沿著走過千百次的小路，走向那幢木屋，卻發(fā)現(xiàn)屋檐下的煤油燈已換成了電燈。明亮的燈光下，只有姑爹姑媽枯坐的身影，像兩尊泥塑的菩薩。表弟表妹都不見了，他們像候鳥一樣，隨著季節(jié)的變換遷徙到了其他地方。姑爹姑媽是兩只蒼老的留鳥，習慣了守著村莊，窩在老巢里，無力振動殘敗的翅膀。缺少了表弟表妹的屋檐下，再也沒有了歡聲笑語，變得冷冷清清。姑爹抱著水煙筒，半天才吸一口，他已經(jīng)沒有足夠的力氣把水煙筒吸得山響。姑媽也不再納鞋底了，她的視力嚴重下降，再也無法飛針走線。他們沉默著，只有風搖動著電燈，晃來晃去，發(fā)出嘩啦嘩啦的聲響。

這個夜晚，我站在黑暗里，遙望木房的方向。屋檐上掛著的電燈，很大很亮，像一只小太陽。燈下人影綽綽，不知在忙什么。我有點膽怯，不敢往前走，害怕走近那屋，那燈，那些人。我害怕再也看不見燈下的姑媽。其實，我也知道，屋檐下肯定不會再有姑媽的身影。但是，我終于還是走向了那屋，那燈。我是來送姑媽的，不能總遠遠地站在黑夜中。不管多么艱難，我得走過去，站在姑媽曾經(jīng)站過的地方，送她最后一程。

我終于走到木房前，站在了屋檐下，電燈下。燈光那么亮，我卻找不到姑媽熟悉的身影。只看見一副巨大的漆黑的棺材停放在堂屋里，閃著黑亮詭異的光芒。心痛的感覺刀子般刺中了心臟，我知道，姑媽就躺在黑沉沉的棺材里，無聲無息。棺材的前方，擺放著她的遺像。照片上，姑媽端坐在大片的鮮花中，面容黧黑消瘦，卻笑容滿面。

看著照片中的姑媽，我記起了去年清明掛紙的情景。姑媽提著竹籃，和我們一起去掃墓。她跪在墳前，隔著墓碑，絮絮叨叨地和她的父母（我的祖父祖母）說話。掛了紙，我們照了幾張照片，背景是青草地，更遠處，則是青山白云。姑媽站在我們中間，有點羞澀地笑著。她說自己長得丑，老相，不好意思照。現(xiàn)在，那些照片還藏在我的手機里，姑媽卻已經(jīng)遠走。

站在燈下，與照片中的姑媽對視。姑媽看著我，笑著，好像要說什么，又好像什么也不說。我走上去，點燃三炷香，跪在她的面前。我知道，姑媽正在遠行，這一次，是永訣，走了就不再回來。這屋，這燈，已經(jīng)和姑媽無關。

燈還在，屋還在，但人已遠走。輝煌的燈光，不過是回光返照。用不了多久，這里將陷入黑暗。

二

從姑媽家往后走，不過百余步就是我家的老宅。遙遠的歲月里，那兒曾亮著一盞燈，現(xiàn)在卻燈火全無。在這個夜晚，我得去那兒走一趟。我相信，姑媽的靈魂已經(jīng)去了那兒。

老宅已經(jīng)沒了，只剩下一片瓦礫堆積的廢墟。夜色不濃，能夠看見遍地的雜草。曾經(jīng)堅不可摧的水泥地板，竟然被野草攻占，不堪一擊。宅基地的四周，站立著一株株沉默的樹，影影綽綽。半邊石磨孤零零地躺在雜草里，它曾經(jīng)是我們家最重要的一員。我嘆了口氣，坐在石磨上面，憶起老屋曾經(jīng)的輝煌時光，想起多年前那盞昏暗的煤油燈。

一個多月前，老屋被拆掉，成了零散的柱子，瓦片，椽子，木板，被運到了另一個陌生的地方。站在老屋的廢墟上，我心如刀割。生我養(yǎng)我的老屋，裝滿了悲歡離合的老屋，聯(lián)系著血肉親情的老屋，從祖父手里傳下來的老屋，住過祖父祖母的老屋，養(yǎng)過姑媽父親的老屋……竟然就這樣被肢解消失了。老屋的逝去，就像祖父、祖母的逝去，就像二姑的逝去，帶走了我生命深處最暖的燈，讓我深陷無邊的黑暗之中。

老屋的逝去，是一種宿命，一種必然。祖父、祖母去世了，父母搬走了，我們幾兄妹則走得更遠。老屋留守原地，孑然一身，形影相吊。多年來，它默默忍受著日曬雨淋，寒霜冷雪，像個孤獨無依的老人。老屋老了，老得不成樣子。瓦片上長出了綠油油的苔蘚，屋檐前落滿了厚厚的樹葉，板壁柱子布滿密密的蟲眼，門上的鐵鎖銹跡斑斑，墻壁上的鋤頭鐮刀失去了光澤。輕輕拉一拉老屋的門，就會發(fā)出混濁沉悶的響聲，仿佛一個老人緩緩張口講述一段滄桑的回憶。燒火用的灶臺，應該坍塌了吧？兒時用的那張書桌，是不是已經(jīng)腐朽？祖母和母親用過的鐵鍋，它們還保存完好嗎？祖父用的那根煙桿，是不是還靠在床邊？那盞如豆如星的煤油燈，還掛在屋檐下嗎？拭去厚厚的灰塵，油燈還能不能重綻光芒？有幾次，本打算進屋看看，但最終喪失了勇氣。所有的一切，不敢再見，我怕看見它們已死或正在死去的樣子。我多想讓它們好好活著，但一切都無能為力。它們注定只有老去，只能逝去，人如此，物亦然！

我們搬走后，姑媽主動承擔起了照看老屋的責任，時不時去老屋轉轉。不過，每去一次，她就難過一次。姑媽老了，每次遇上我們，都要絮絮叨叨地說上半天老屋。她說，你們全搬走了，那些樹都傷心了，一棵棵枯死了。她說，老石磨丟在荒草中，已經(jīng)長滿青苔了。她說，那些柱子長蟲子了，上面全是密密麻麻的蟲眼。她說，堂屋里長滿了雜草，松鼠鉆到神龕里，鳥把屋子當成了家，蜘蛛網(wǎng)封住了門。她還說，好多次，她夢見老屋的燈亮起來了，一如從前。她半夜爬起來，遙望老屋的方向，那里卻漆黑一片，什么也看不見。類似的話，她說了很多，只是，我當時沒有體會到她的悲傷。

直到今晚，我坐在老屋的廢墟上，心里第一次涌起了前所未有的悲涼。閉上眼，老屋仿佛就站在眼前，清清楚楚。青色的瓦、二十根大木柱、五間屋子、竹子搭的樓、木板裝的板壁、裝米的囤籮、磨面的石磨、舂米的石碓、幾張木床、墻上的鋤頭鐮刀、三個大小不一的灶臺……甚至哪里放著一本書，哪里有一個耗子洞，哪里有一張桌子，哪里站著一棵樹，哪里栽了一朵花，一切都歷歷在目。最后，我又看見了那盞燈，掛在屋檐下，忽明忽暗，如豆，如星。多么熟悉的燈光啊，照著祖父、祖母、姑媽、父親、母親、我和弟妹，照著一張張熟悉的面龐，還有一個個遠去的永遠不會回來的夜晚。

循著燈光走進去，會遇上抱著長煙桿的祖父。他坐在院壩里，摸著花白的長胡子，吧嗒吧嗒地吸煙，講述著稀奇古怪的故事。幾個光屁股小孩圍著他，不時發(fā)出夸張的驚嘆聲。

循著燈光走進去，會遇上彎腰駝背的祖母。燈光下，她正在忙著準備晚飯，灶臺里火光熊熊，鍋里的水發(fā)出汩汩的叫聲。豬從圈舍伸出頭，焦急地呼叫著。

循著燈光走進去，會遇上年輕美麗的姑媽。她還是個十八九歲的大姑娘，坐在燈光里，笑容滿面，納著鞋底。離她不遠處，站著一個身材魁梧的小伙子，正目不轉睛地看著她。仔細一看，竟然是姑爹。

循著燈光走進去，會遇上一對年輕的夫婦?；璋档臒艄庀?，他們拉著一副沉重的石磨，發(fā)出呼呼的聲響。雪白的面雪花似的，從四周飛落下來。仔細一看，他們竟然是我的父母。那時候，他們多年輕啊。

這一切，隨著燈光的熄滅，消失在了無邊無際的黑暗中。

我終于明白姑媽的悲哀了。當她扒開老石磨身上的雜草，當她撫摸蛀蟲密布的柱子，當她看著一棵棵死去的樹，當她看著破敗坍塌的牛圈，當她聽著老屋病入膏肓的呻吟……她是多么悲愴??！只可惜，我們不懂。也許，人只有到了一定的年紀，才明白一盞燈的意義。

姑媽一次次走近老屋，是為了尋找那盞燈，還是為了祭奠死去的燈？而我，獨自站在黑暗里，站在老屋的廢墟上，又是為了什么呢？不也是為了尋找一盞燈，不也是為了祭奠一盞燈？

一個人走了，一盞燈就滅了;一朵流星消失了，悲傷的靈魂走進黑夜。

人已走，屋已逝，燈已滅，過去的一切都已被黑暗淹沒。

三

站在廢墟上，抬頭仰望模糊的天空，看不見一顆星星。那些年滿天璀璨懸掛于村莊頭頂?shù)臒舯K，如今都去了哪兒？

那時候，老屋的前后左右，站立著高低錯落的瓦房或茅草房。夜幕降臨，家家戶戶點亮了燈，像點點微弱的星光。隨便朝一盞燈走去，都會走近一個熱氣騰騰的人家。男男女女，老老少少，或拉磨，或舂米，或準備晚餐，或納鞋底，或抽旱煙，或搖扇子，或拉家?！恳槐K燈下，都演繹著一種生機盎然的生活。

向左望去，一片漆黑。記憶中，那里住著不少人家：第一戶是張大爹家，第二戶是郭老舅爺家，第三戶是龍小六家，第四戶是楊老三家……那些年，我常沿著小路向左走，走近一盞盞朦朧閃爍的燈火。每一盞燈下，都有一張張生動鮮活的臉。喜歡高聲罵娘的張大爹，滿臉白胡子的老舅爺，哼著小調的龍小六，猴子般蹦蹦跳跳的楊老三……這些人，如今都去了哪兒？張大爹患病死了，老舅爺無疾而終，龍小六去了城里，楊老三死在了他打工的城市……總之，死的死，走的走，散的散。許多人，這輩子不可能再遇上。即使遇上了，他們也不再是當初的模樣。

往后望去，燈火全無。那里曾站著高低錯落的青瓦房，每到這個時候，就會亮起星星點點的燈火。站在遠處，我不僅能知道那盞燈是誰家的，還能知道哪盞燈下會有哪些人。最高最亮的那一盞，肯定是秦隊長家的。他家境殷實，燈油充足，燈芯格外大，燈光也格外明。秦隊長常常翹著腿坐在木椅上，看著他的老婆撿豆子或用篩子篩面。兩兒兩女坐在桌旁讀書或捏著筆桿寫字。最低最暗的那一盞，是龍寡婦家的。老公死了，她獨自拉扯著兩個孩子。昏暗的燈光下，她揉著眼睛，忙著掃地，煮飯，喂豬，推磨;兩個孩子拖著長長的鼻涕，跌跌撞撞地跟著她，哼哼唧唧的?？傊?，搖曳的燈光下，晃動著一個個熟悉的身影：有飛針走線納鞋底的，有扯著嗓子罵豬罵雞的，有揮舞鏟子叮叮當當炒菜的，有光著膀子下棋的，有高聲猜拳喝酒的……如今，他們都去了哪兒？死的死，走的走，散的散，消失在茫茫無邊的黑夜中。

往右看，黑夜里亮著一盞燈，忽明忽暗。我忍不住邁動步子朝燈走去，像趨光的飛蛾。遠遠地，我就能夠判斷，那肯定是陳大爹家的燈。記憶中，他家的燈裝在一個玻璃瓶里，懸掛于屋檐下，隨風搖來搖去。那時候，他還是條壯實的中年漢子，一拳頭能打倒一頭牛。他總是光著膀子蹲在屋檐下，抱著個水煙筒，呼啦呼啦地吸著。

越走越近，隔著夜幕，能夠看清屋檐下的燈了。不是煤油燈，是電燈。電燈比煤油燈亮多了，明亮的光芒發(fā)散開來，像只小太陽。這時，我看見了陳大爹。他穿著黑衣服，抱著一支長長的煙桿，背靠柱子，坐在屋檐下，一動不動，像一尊木頭雕塑。煙嘴里卻沒有煙霧騰起，仔細一看，竟然沒有一點火星，早就熄了。一群蚊子繞著燈泡飛舞著，像一團烏云。我覺得自己來到了一個詭異的世界。我看見的，仿佛不是活人，而是一具僵尸。

幾年前，陳大爹的老伴病死了。他的兒子為了掙大錢去緬甸販賣毒品，結果蹲了大牢，不知何時才能出來。也許，等他出來，陳大爹早就去了另一個世界。陳大爹女兒出外打工，和老家斷了音訊，不知是死是活。聽人說，她被人拐賣了，這輩子可能回不來了。陳大爹還有一頭老牛，聽說他們的關系很好。他常?？粗难劬?，說著許多莫名其妙的話。人們說，他們是一對老東西。是啊，他們都老了，撐不了多久了。一年，兩年或許三年，當我再次走到這里，還能看到那盞燈嗎？我調轉頭，放棄了過去見他的念頭。也許，不見面是對的，見了面又能怎樣？反而讓對方更尷尬。我們是兩個世界的人了，他的世界，我走不進去。

耳邊傳來隱隱約約的誦經(jīng)聲，我循聲往回走去。最亮的燈光在前面，那是姑媽的燈。不過，姑媽已走，那盞燈再輝煌再華麗，也亮不了多久了。人走燈滅，這是必然，是宿命。當我下次回來，肯定再也見不到那盞燈了。那里將是一片黑暗，村莊將是一片黑暗。

燈滅了，村莊就死了。這也是必然，也是宿命。

我送走的，不只是姑媽，還有整個村莊。