短 租

徐鳳葉

上海的冬天，鉛灰色的云塊，又厚又臟，總也擦拭不凈，連雪都下得節(jié)制。隔壁又換了人家，窗臺(tái)上放著布娃娃。

東安路270號(hào)四圍，陷落在城市邊緣的族群，和那些漂在北上廣的人一樣，來來去去。街角，一個(gè)穿燈芯絨褲子的男人，繃直被歲月磨白的膝蓋，點(diǎn)燃一支煙，抽空自己。暮色壓過來，他抖落肩胛的青灰，決然轉(zhuǎn)身。街燈疲憊，擠出了幾聲遲疑的咳嗽。

我和樹梢的風(fēng)一樣喪失了方向。夜?jié)摲谛乜?，月色的鞭梢抽打著影子，濕滑又清亮。臘梅的香氣刺穿冰冷，正像長(zhǎng)長(zhǎng)的針頭穿刺在我的脊椎。

月亮圓睜，在眼眶里，打轉(zhuǎn)。

春天時(shí)，隔壁住著的姑娘，沒有說過一句話，我卻愛了她一輩子。